Cuando tenía siete meses de embarazo, sentí que mi vida se derrumbaba.
Ese día descubrí que mi marido me era infiel. El descubrimiento no solo me dolió, sino que fue un golpe físico. Como si alguien me hubiera golpeado en el pecho y me hubiera robado el aire de los pulmones.
Recuerdo estar sentado al borde de la cama, con el teléfono aún en la mano, releyendo mensajes que desearía no haber visto jamás. Mi bebé se movía dentro de mí, ajeno a que todo a mi alrededor se derrumbaba.
Mi primer instinto fue inmediato y feroz: el divorcio. Acabar con todo. Protegerme antes de que la traición me doliera aún más. Lloraba desconsoladamente, casi sin poder articular palabra, cuando mi padre llamó suavemente a la puerta de mi habitación.
No entró apresuradamente. No alzó la voz. Simplemente se sentó a mi lado y esperó a que mi respiración se calmara.
—Deberías quedarte —dijo con dulzura—. Al menos por ahora. Por el bebe.
Lo miré fijamente, atónita.
Luego agregó algo que jamás esperé oír.
—Engañé a tu madre cuando estaba embarazada —dijo en voz baja—. Es... fisiología masculina. No significa nada.
